Wednesday, 15 August 2012

Notas

1. Qué fácil matar a mi gatito. Fue cogerle en la mano, sentirle pelusa suave, sentir sus pulmones crujiendo. Miau. Le pinché y un minuto después estaba muerto.

2. Me cago en la puta madre
de los pacientes que se mueren de hambre
y me quieren agregar a Facebook.

3. La primera vez que se me murió un tío me quedé sin respiración. Ahora me da una pereza infinita, me jode sobremanera, me revienta la mente. Soy joven y la muerte no existe. Pero hay un cuerpo miserable que tiembla y sufre. Soy joven y la muerte no existe. Pero no jodas, encima no vomites, muerte limpia, muerte limpia. La muerte me deja echa una mierda, cansada. A cada muerto más triste me vuelvo. Más aburrida. Más vieja. Más vieja.

4. Cuando tenga un hijo pariré yo sola. No quiero que me miren sangrar. No quiero que me miren cagarme. Pariré sola porque es fácil, es sólo un cuerpo frágil y patético que cae sobre la tierra como un pez, boqueando, con todas las células de su ser cagándose en la puta madre que le sacó del agua y le condenó a la hierba. Pariré sola y arrancaré la placenta como se arranca un árbol de la tierra, con toda su raíz intacta. La abandonaré en el polvo para que los perros miserables se alimenten de mi cuerpo de blanca.

5. Tener veintitrés años y llorar en una letrina por amor.
Deshacerme en sollozos mientras meo,
apoyada en una pared.
Intentar no llorar violenta,
para no mearme las zapatillas.
Pensar que el amor es para las bacterias.
Y para la sección de congelados del maldito Carrefour.
O para la carne picada del puto Mc Donals.
Aquí no hay amor.
Eres animal y huelo tus hormonas
y me pones burra así que vamos a follar
y te corres en mí porque es así como funciona
y luego tenemos un hijo y envejezco
y me muero y los hijos follan
y cogen el sida
y tienen hijos con sida
y luego se mueren
y los hijos con sida follan
y así hasta el infinito.

Pero toda esa mierda empieza siempre
pensando en que es quizá amor,
y no sexo y virus,
lo que mueve este sucio planeta
que intentamos sublimar
obligando a las mariposas a ser poemas
cuando son tan solo insectos.


2 comments:

  1. Solo son 23.
    Queda mucho aún…
    Muchos soles, mucho amor limpio y perfumado…
    Mucha vida y horizonte.
    Mucha poesía. Ácida o agria. O dulce …
    Tanto…
    Queda tanto…
    Sin muerte, ni mierda, ni sangre, ni dolor…

    En tus manos, en esos ojos que nacieron para ser besados. En ese alma.

    Alma de plata.

    O azul. O negra. O blanca. O irisada de nácar.

    Alma de vida.

    Alma de Eme.

    Be strong, beloved Eme.

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  2. ¡Oh! usted también espanta al spleen en los arrabales del globo.

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