Wednesday, 8 May 2013

I have ordered a Niçoise Salad in the ArtCaffé in Westgate. You can arrive by Peponi Road, where some men sell puppies for 10,000 KSh. They also sell flowers that they cut in Naivasha and that the old wazungu give to their black and young lovers at any of the tables around me.

You cannot take photos. Because some of those men are important. And they don't want anyone to recognize them looking like fools, after having stuck it in a soil that promises love "if you take me with you".

I don't care. I too am stained. I too die a times to undress and have them see me. But I am young, and no one judges. But I am young, and I don't buy it: it is given to me. Until I burst.

My companion is Asian and speaks slit English. (I like Chinese food. It is easy to digest. It tastes like far.) I tell him that we live in a country where spring does not exist. And regardless it is full of flowers. He smiles.

I tell him about the last girl that arrived at the orphanage. Her mother died at 21. Her father, 72 years old, brought her in his arms, because he wanted to die quietly.

-I am eating- says my friend.

I stab a tomato with a fork, and it bleeds a little.

-I'm sorry- I say.- Freedom is a bit this, no? When you are no longer surprised.-But the guy no longer eats, and he looks at me with eyes of rubble. I cannot eat anymore either.

-Should we go watch a movie?- he suggests.

OK.

The movie is terrible. But we are in the dark and quite. Some take sedatives to survive, others fiction and dark rooms.

-In what language are you thinking now?- he whispers.

-I don't think- I reply.

-In what language is your emptiness?- and he bites me on the shoulder.

I caress him and wonder if the semen of the Chinese tastes like soy. I am hungry, but I have not bought popcorn in case he kissed me. But he has not kissed me. He has bit me. He only needs five brazen minutes. Besides, he is a bit drunk, I think.

He touches me beyond me. And when he cums he has a tremendous sad face.

So it is my turn to fake it. I don't know in what language? In what language does one cum when one does not know in what language one is silent? A sigh is enough.

When I go back home I write: Today is the eighth of May and my soil has dried up. And I am going to sleep quietly. Knowing that I am fucked, but I have wings.

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 He pedido una Niçoise Salad en el ArtCaffé de Westgate. Puedes llegar por Peponi Road, donde algunos hombres  venden cachorritos por 10.000 ksh. También venden flores que cortan en Naivasha y que los wazungu viejos regalan a sus amantes negras y jóvenes en cualquiera de las mesas que me rodean.

No se puede hacer fotos. Porque alguno de esos hombres son importantes. Y no quieren que nadie les reconozca con cara de tontos, después de haberla metido en una tierra que les promete amor "si me llevas contigo".

Me da igual. Yo también estoy manchada. Yo también me muero a veces por desnudarme y que me miren. Pero soy joven y nadie juzga. Pero soy joven y no lo compro; me es dado. Hasta que reviente.

Mi acompañante es asiático y habla un inglés rasgado. (Me gusta la comida china. Es fácil de digerir. Sabe a lejos). Le digo que vivimos en un país donde no existe la primavera. Y sin embargo está lleno de flores. Sonríe.

Le hablo de la última niña que llegó al orfanato. Su madre murió con 21 años. Su padre, de 72 años, la trajo en brazos, porque quería morir tranquilo.

-Estoy comiendo- dice mi amigo.

Yo pincho un tomate con el tenedor, y sangra un poco.

-Lo siento- digo.- La libertad es un poco esto, ¿no? Cuando dejas de sorprenderte.- Pero el chico ya no come y me mira con ojos de escombros. Yo tampoco puedo comer ya.

-¿Vamos al cine?- propone.

Vale.

La película es terrible. Pero estamos a oscuras y tranquilos. Unos tiran de sedantes para sobrevivir, otros de ficciones y de salas oscuras.

-¿En qué idioma estás pensando ahora?- me susurra.

-No pienso- contesto.

-¿En qué idioma es tu vacío?- y me muerde el hombro.

Le acaricio y me pregunto si el semen de los chinos sabe a soja. Tengo hambre, pero no he comprado palomitas por si me besaba. Pero no me ha besado. Me ha mordido. Sólo necesita cinco minutos macarras. Además está un poco borracho, pienso.

Me toca más allá de mí. Y cuando se corre tiene una cara de tristeza acojonante.

Así que me toca fingir. No sé en qué idioma. ¿En qué idioma se corre una cuando no sabe en qué idioma silencia? Basta un suspiro.

Cuando vuelvo a casa escribo: Hoy es ocho de mayo y mi tierra se ha secado. Y me voy a dormir tranquila. Sabiendo que estoy jodida, pero tengo alas.

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