Friday, 18 July 2014

Palestina

No sé cómo voy a borrar tanta muerte de la piel de mi amor.
No sé cómo estar aquí y seguir viviendo.
Cómo decir, por ejemplo, que estoy paseando por la ciudad,
y hace viento,
y la gente toma helados y luego se besan
y se manchan.

Cómo decir que llevo falda
mientras tú ves bombas caer del cielo,
como estrellas crueles y frías
o dioses enfadados.

Cómo explicar que estoy celosa de tus manos,
que remiendan carne muerta
y no están aquí, curando mi cuerpo frío.

Me siento en un bar y digo
mi marido está en la guerra
como en las películas.
Pero luego llega el vómito y el miedo,
apoyada en una farola,
y una señora dice "qué asco",
y yo digo "perdón".
Y tú no coges el teléfono porque estás en la guerra.
Me pregunto si piensas en mí, a veces.
Me pregunto si perdonas mi patetismo, a veces.

Cada vez que alguien dice Palestina
yo me muero.

No comments:

Post a Comment