Tuesday, 25 November 2014

Desde el sótano del hospital VII

Dice el enfermo que la muerte le mordió los genitales,
que no quiere medicación,
que no quiere serotonina,
que no es tristeza, que es un hambre que le empieza en los huevos
lo que le hace llorar.
Que los hospitales son estériles,
que la pena se combate con mierda, sudor y dientes.
Dice el enfermo que no hay pudor en el morir,
que va a abrir la boca y voy a entender, por fin,
qué es un clima tropical:
Mucosidad constante,
mar gástrico,
la angustia en el paladar,
y restos de sudor y zumo de frutas.
Y la fiebre en la noche,
y el estar solo,
y el estar loco. 

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The sick man says that death bit his genitals,
that he doesn't want medicine,
that he doesn't want serotonin,
that it is not sadness, it is a hunger that begins in his balls
which makes him cry.
That hospitals are sterile,
that grief is fought with shit, sweat, and teeth.
The sick man says that there is no shame in dying,
that he will open his mouth, and I will understand, at last,
that it is a tropical climate:
constant mucus,
gastric sea,
anxiety on the palate,
and traces of sweat and fruit juice.
And fever at night,
and being alone,
and being crazy.

2 comments:

  1. Tu poemas son impresionantes. Sobre estos del hospital se puede decir que una imagen no vale más que mil palabras. Uno de estos poemas es mucho más descarnado que un reportaje de "Informe semanal". Acabo de descubrir tu blog y me parece buenísimo tu material. Un abrazo.

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  2. Tu poemas son impresionantes. Sobre estos del hospital se puede decir que una imagen no vale más que mil palabras. Uno de estos poemas es mucho más descarnado que un reportaje de "Informe semanal". Acabo de descubrir tu blog y me parece buenísimo tu material. Gracias. Un abrazo.

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