Monday, 12 December 2016

10

Escribo la inseguridad alimentaria, los desplazados sin nombre, la guerra. Escribo informes larguísimos con análisis fríos sobre la falta de agua, el cólera, el sida, los matrimonios infantiles. 

Trabajo en una guerra que nació antes que yo. A la que observo envejecer mientras se alimenta de chicas hermosas, de niños con el hambre tatuándoles las costillas. Conozco sus puntos débiles como si de una amante se tratara, pero mis manos blancas y heridas no saben axfisiarla. Pero mis dientes no consiguen herir su carne. Pero mis tácticas no derriten balas, no convencen asesinos, no curan, no salvan. 

Los rebeldes volarán el barracón y mis palabras de paz se esparcirán hechas cenizas por el desierto. 


No comments:

Post a Comment